Когда зависаешь над бездною, цвет не обязателен. Он просто теряет своё значение...

Письма в облака незнакомому любимому человеку
 
 
Здравствуй!

...Ты не знаешь, и, наверное, никто не знает, как это случается, когда в душе вдруг поселяется птичий крик?

Посреди осеннего отцветающего поля сидел художник. Листочки пижмы начинали покрываться ржавчиной, дальние камыши на болотце уже пускали по небу облака несущихся к своей свободе пушинок... И в этой стае пушинок кружилась стайка птиц. Птицы как будто специально позировали художнику... Сидя в поле, он рисовал совсем не полевой пейзаж... И на его палитре почему-то были только чёрные и белые краски...
 
..Чёрные и белые... - отметила я, подойдя поближе. Наверное, он рисует птичий крик... На листке ватмана, прикреплённого к мольберту, словно из тумана вечности выплывали абрисы крыльев. Только абрисы... И едва обозначенная вода... Будто смешивая в себе темноту и свет, из неизвестности возникал бутон будущего цветка... И первый выпущенный из него лепесток напоминал крик... И остриё крыла напоминало крик...

— Ты, правда, видишь этот бутон уже раскрывшимся? — вдруг обернулся ко мне художник.

— Нет, — ответила я удивлённо, — пока только лепесток... Чёрно-белый... Он выходит из бутона солнца...

— Нет, — покачал кисточкой в воздухе художник, — он красный... Крик всегда бывает красным... Просто у лепестка ещё не родился цвет... Сам бутон пока ещё не подарил ему цвет... Когда зависаешь над бездною, цвет не обязателен. Он просто теряет своё значение...

— Но я не вижу бездны, — произнесла я растерянно, вглядываясь в очертания красок.

— Бездну нельзя увидеть. Её можно только ощутить... Когда теряешь что-то любимое...

И тут я осознала, что передо мной не художник, а художница. И отметила про себя, что на первый взгляд всегда приходит то, что ты хочешь увидеть, и только при втором взгляде приходит понимание... Понимание всегда глубже, и поэтому его видишь не сразу...

— Я пытаюсь изобразить крик одного человека, — сказала Ники и протянула мне лежащий рядом с мольбертом листочек...
 

Птичий крик

И осанной как злой сумой
Пыль дорог разметаем набело.
Каким долгим был путь домой!
Это время и жгло, и грабило.
И приказывало — лежи
Злым ежом за семью капризами.
Ах, как пыжатся те ежи —
Хоть на миг воспарить над лисами!
Раз уж "солью за воротник"
Привечают судьбу болезную,
Превращаемся в птичий крик —
Так вольнее висеть над бездною...



... Прямо на моих глазах поле стало куда-то уплывать... Туман уносил пушинки, птиц, художницу, пытавшуюся изобразить птичий крик... Поле превратилось в пространство воды. А оттенки серого вдруг стали заполняться цветными пылинками ещё не взошедшей радуги... Ещё не выпавшего дождя... Ещё не раскрывшегося бутона, который скоро появится на воде... И я растворялась в этом фантазийном пространстве... А птичий крик улетел из моей души вместе с птицами...

И я подумала, что крику иногда надо просто показать дорогу, чтобы он не засиживался долго... Чтобы просто знал, куда ему лететь, когда покидает душу...

До свидания!